Alicia pensó en sus objetos preciosos mientras caía por la boca de la madriguera. De pronto recordó el costurero de su abuela, los delicados tejidos blancos, sus hilos de bordar. Los secretos entre nieta y abuela quedaban atrapados en el urdir y tramar.
—Dónde se guarda todo lo que se pierde?
—pierde… pierde… pierde— contestó el pozo.
La sorprendía esa larga caída. Pensaba cómo dolería cuando diera contra el fondo.
—Y si no hay fondo?
Volvió a escuchar su propia voz.
—Las ilusiones se destejen?
Nadie respondió.
—Cómo se desteje un sueño?
—Y cómo sería si no se desteje?— la desafió su abuela.
Mientras pensaba en eso se dijo que la penumbra no la atemorizaba.
—Diez años es mucho tiempo! Los sueños, se ponen amarillentos cuando envejecen?— pero Penélope no contestó.
Y si quedaba atrapada en una tela de araña? No, ni las arañas ni la oscuridad…
—En qué piensan las arañas mientras tejen? Sueñan sueños?
Tal vez toparse con una araña no sería tan mala idea, pensó Alicia, que ya tenía demasiadas preguntas para hacerle. Pero nada de eso pasó, excepto que su memoria se volvía lejana.
—Los sueños más antiguos, son más perfectos?
Ahora su voz no parecía su voz, estaba segura de haber abierto la boca, pero algo en ella le era ajeno. Probó de nuevo:
—Con los años, tejemos sueños más livianos?
Ya no se oía infantil. Temió que el tiempo estuviera pasando por su vida mientras estaba perdida en ese agujero sin fin.
Recordó que estaba cayendo. Se vio rodeada de un caos de cajas, frascos, libros. La penumbra era ambarina y la caída de pronto se hizo amable, tanto que podía tomar cualquiera de esos misteriosos contenedores para inspeccionarlo.
Dentro de unas cajas encontró tejidos de sueños. Algunos eran de sueños abandonados, olvidados, otras cajas guardaban sueños desechados, resignados. Había latas con agujas, otras con ovillos, puntillas, cintas.
—Contame abuela, los sueños se frustran como tejidos sin terminar?
de “El libro de las ilusiones”
Patricia Elena Santomé
Marzo de 2010